Bom Retiro — Lauro Müller (141,50 Km)
Quarta-feira, 16 de janeiro de 2008

As bicicletas passaram a noite na loja onde compráramos meu novo celular. Era uma espécie de Ponto Frio, se não era um Ponto Frio de fato, e ficava embaixo do nosso hotel. Parecia haver uma espécie de conluio entre os donos da loja e do hotel, vai ver eram compadres, ou irmãos, ou a mesma pessoa. O fato é que, todos em muito bom acordo, o interior da loja se fez em estacionamento de bicicletas, e foi entre sofás e geladeiras que elas gozaram seu merecido repouso.

Às 8h30, a mocinha que me atendera na véspera já estava na loja. Devolveu-nos as bikes refeitas e nos desejou boa viagem com um bom número de sorrisos e outro tanto de espinhas, que contudo não a enfeiavam. Paramos em qualquer lugar para comprar água, ainda em Bom Retiro, e logo estávamos de volta ao estradão.

Nós três, muito antes de percebermos a dureza em que nos tínhamos metido

Logo no começo, a bicicleta do Fino solicitou pela enésima vez a atenção de nosso mecânico de bordo: a roda traseira estava mal centrada, fazendo a lateral do pneu roçar o quadro. Fabricio fez lá sua magia, e a coisa ficou daquele jeito pra-quem-é-tá-bom. Perfeito não ia ficar, e não ficou, até o fim da viagem.

Saindo da rotina, definitivamente

Sabíamos que hoje seria o grande dia. Conheceríamos, enfim, a famosa — e monstruosa, e sinistra, e linda — Serra do Rio do Rastro, uma minhoca incrível que acumula 1000 metros de desnível em 11 quilômetros de extensão, e que compreende 12 cotovelos malignos, que são aquelas curvas de quase 180 graus, após as quais o abismo muda de lado (da direita para a esquerda, ou vice-versa). Esta última característica, que lhe rendeu o criativo apelido de “Serra do 12″, é também o que a torna bastante perigosa. Consta que em certa época havia lá uma placa — no estilo daquelas que se vêem nas fábricas, para registro dos acidentes de trabalho — em que se lia: “Estamos há 25 dias sem mortes na estrada. Nosso recorde é 25 dias.”

Nosso caso com a Serra do 12 foi o seguinte. O caminho original era basicamente litorâneo, não havia nada dessa incursão apocalíptica pelas montanhas catarinenses. Mesmo assim, as criaturas absolutamente normais Fininho e Fabricio já queriam-porque-queriam abandonar, num determinado ponto, a costa e o caminho para o Sul, guinar abruptamente para o interior do país e seguir até a tal serra de mil e uma lendas. Depois, o caso seria o de pedalarmos até o topo daquela enormidade, descermos de volta e só então refazermos todo o caminho até o mar, seguindo viagem. Claro, nós nem estávamos metidos em nada cansativo, só íamos até o Chuí, por que não aproveitarmos a proximidade do Alpe d’Huez brasileiro para conquistá-lo de uma vez? Loucos de pedra, os caras.

Voto vencido, eu já tinha concordado com a façanha extra, embora orgulhosamente convicto de que meus amigos cairiam como moscas depois de tal aventura e de que eu seguiria sozinho até o Uruguai. Isso antes mesmo de Florianópolis. Mas, como o leitor persistente há de recordar, nossos planos foram radicalmente modificados na capital de Santa Catarina, com a substituição da plana, litorânea e em obras BR-101 pela montanhosa, interiorana e segura BR-282. A conseqüência é que, para voltarmos para o litoral — porque teríamos que fazê-lo em algum momento — a melhor opção era pegarmos, quem diria, a própria Serra do Rio do Rastro!… só que para baixo, descendo o monstro. Em outras palavras, entraríamos pela porta dos fundos.

Ridículo! Ninguém — e eu já tinha, àquela altura, entrado no clima — ficou satisfeito com a abordagem top-down. Queríamos subir a coisa, não brincar de escorregar no parque. O jeito é descer-subir-descer? Pois então que seja assim.

Eis o plano: (1) descer a Serra do Rio do Rastro no final daquele mesmo dia e dormir em Lauro Müller, à base da montanha; (2) no dia seguinte, deixar as bagagens no hotel e subir a Serra; (3) em caso de sobrevivência, tornar a descê-la, buscar as coisas no hotel e seguir viagem.

A primeira parte do plano compreendia, como se vê, chegarmos à cabeça da serra, tarefa que teria sido suave, não fossem aqueles 150 Km de uma estrada tão absolutamente avessa ao gradiente nulo. Subir, descer; subir muito, descer muito, subir mais; subir mais ainda, descer, subir muito mais, subir dolorosa e inacreditavelmente mais; desceeeeeer. Repete o ciclo, ad eternum.

No topo da cidade de Urubici

Fabricio na pedreira abandonada

Houve fome, pela primeira vez. Não uma fome terrível, a desnutrição total. Mas quase. E um quase princípio de pânico. Também quis faltar água. Pedíamos água e comida uns para os outros. Olhávamos em volta, em toda a parte. Procurávamos uma casa, uma cabana, um estábulo, um córrego, um coelho, qualquer coisa, mas não encontrávamos nada que não fosse capim. Ou formigas.

Erráramos as contas. Não havíamos previsto uma quilometragem tão alta sem qualquer posto de reabastecimento. Com as exigências da estrada, nossos víveres acabaram a meio-caminho, e não sabíamos exatamente onde poderíamos comer e beber. Estávamos ficando realmente preocupados, sugados em nossas últimas reservas, quase zerados, quase a ponto de conhecermos o limbo negro e terrível… quando chegamos à salvadora vila de Pericó, com sua única vendinha, a vendinha do Sr. Tadeu de Pericó.

Sim, estávamos salvos, mas foi apertado. Se até ali mantivera-se inalterado meu peso corporal, pelo menos uns trinta e cinco quilos devem ter ido embora somente neste dia. O Sr. Tadeu de Pericó não tinha propriamente comida, mas era comerciante havia quarenta anos, e de seu estabelecimento “ninguém saía com fome”. Água também não faltava, ninguém saía com sede. Que fez o Sr. Tadeu de Pericó? Disse que esperássemos. Foi ao interior da loja humilde e voltou com uma jarra d’água, uma faca, um prato com pão, uma saca de ameixas e uma enorme peça de queijo curado. Foi a festa. Salve, Sr. Tadeu de Pericó!

Em Pericó

Se da fome e da sede estávamos livres, não o estávamos ainda da estrada, e faltava bastante chão.

Quando restavam míseros 20 Km — de sobe-e-desce, claro — para a Serra, encontramos a barraquinha onde fizemos nova parada para reabastecimento à base de rapadura. Foi ali que comprei o lindo cartão-postal da Serra do Rio do Rastro que enviei, no dia seguinte, para o Igor, meu filhinho emprestado.

Eu e Dona Leonina em sua vendinha

Depois de muita batalha, e já quase no final da coisa toda, obtivemos de um desinfeliz a informação de que estávamos a um único quilômetro do fim, que aquela seria finalmente a última subida antes do Rio do Rastro. Qual o quê! Faltavam ainda pelo menos umas cinco rampas tenebrosas e assustadoras (para a ocasião). A informação errada foi motivo de muita frustração, teve gente quase chorando.

Mas, para variar, tudo valeu demais quando chegamos. A impressão causada pela primeira visão da Serra do 12, lá do alto, vai direto para a parte menos volátil da memória da pessoa. Não creio que eu vá algum dia me esquecer daquela cena.

A placa quebrada e minha primeira foto da Serra

Lá estava ela, a imensa serpente cor-de-asfalto no meio da colossal garganta verde. A estrada se espalha pela fenda, atravessando o abismo do cânion por entre pedras, árvores e cachoeiras. Descer aquilo de bicicleta seria a primeira vez na montanha-russa; nós, as crianças no parque.

Todos abobalhados com a Serra do Rio do Rastro

Acho que é Caetano Veloso que não gosta de tirar fotos de viagens. “Ou você fotografa o momento, ou você o vive”, teria dito. Não sou tão radical, mas, ali, tive que concordar. Meus tão citados futuros netos talvez se frustrem um pouco, mas nada me faria parar e tirar fotos no meio daquela descida. E nem queira o leitor saber como foi, exatamente, porque eu não saberia descrever aquele coquetel de adrenalina, vento, gravidade, curvas, medo, verde, sonho, tensão, contentamento, ar puro, lenda, caminhões lentos, bicicletas rápidas, natureza, coisa enorme, Deus. Fiquemos assim, então.

Aquele que passasse pela rua principal da pequena cidade de Lauro Müller no dia 16 de janeiro de 2008, por volta das 8 horas da noite, veria a chegada triunfal de três seres muito felizes, e adivinharia, certamente, que aqueles seres teriam acabado de descer os Doze Cotovelos do Abismo em cima daquelas bicicletas estranhas. Pouco certo é que aquele mesmo passante acreditasse com facilidade que os tais recém-chegados tinham partido dos pés do Cristo, na Cidade Maravilhosa, naquelas mesmas bicicletas, onze dias antes. Nem nós estávamos acreditando muito. De qualquer forma, seria oportuno que sobrevivêssemos à subida do Rio do Rastro, na manhã seguinte.

Hoje valeu!

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