Maresias — Itanhaém (170,41 Km)
Terça-feira, 08 de janeiro de 2008

Fininho é o pior apelido que já puseram em alguém. O homem é forte como um urso, e come e dorme como um. Explique-se: sua voz é que era fina, em moleque, daí o apelido. Eis o Sr. Carlos Fininho César, o sujeito que comeu sozinho um pote de sorvete, daqueles de 2 litros, no café-da-manhã! Detalhe: como não tínhamos colher, o indivíduo — fino como um lorde inglês das cavernas — usou a própria tampa do pote de sorvete!

Ogro

Depois do breakfast improvisado com alguns gêneros comprados de véspera no supermercado local, deixamos a pousada da Dona Lola e preparamo-nos para a parte mais difícil, física e tecnicamente, de toda a viagem. Para você ter uma idéia, é proibido o tráfego de caminhões, ali. Motivo provável: eles capotariam para trás, tão íngreme a maldita subida.

Situe-se, meu confortavelmente instalado leitor, sobre uma bicicleta que aponta para o topo de um morro com 15, 20, 22% (!) de inclinação em alguns trechos. Imagine mochilas com 10 Kg de lastro chumbadas a sua maltratada carcaça. (Se tiver predisposições sarcásticas, pense também na quantidade de sorvete recém-ingerida por nosso amigo Grosseirão César.) Imaginou? Éramos nós, começando a subir aquela maravilha. Visualize, agora, a expressão sorridente que trazíamos no rosto. Visualizou?

Visualizou errado, leitor, pisou na bola comigo. A expressão era de dor, fadiga, desespero, nada de sorrisos. Havia um néon piscando “eu quero minha mãe” em cada testa, e minha sorte foi não ter mirado a cara de meus co-viajantes (e ninguém ter filmado a minha própria). A cena era dantesca, eu poderia não dormir à noite.

Só sei que levei uns quarenta minutos para escalar aquela parede de asfalto. Mesmo usando a marcha mais leve de minha bicicleta (nota técnica: 34/26), ziguezagueei como a agulha de um costureiro bêbado. E pedalei em pé, os braços tremendo, toda a musculatura dos membros inferiores a ponto de travarem completamente. Mas, por um milagre, cheguei ao topo. Foi quando pude, finalmente, olhar pra trás. Nem sinal dos outros dois.

Mas a estrada era tão pouco amistosa que decidi não ficar ali, dando bobeira. Então desci, de uma vez, até a base da abominável serra e aguardei meus amigos. Com relações de marcha menos leves que as minhas (Fininho: 39/28; Fabricio: 39/23!), não tiveram opção: empurraram.

É evidente que eu não perderia a oportunidade de caçoar deles — e até hoje insisto, de brincadeira, que fui o único a ter realmente pedalado do Rio até o Chuí —, mas a verdade é que eu estava muito feliz e orgulhoso por termos os três simplesmente sobrevivido àquela serra inteiros, digo, física e mentalmente sãos, digo, mentalmente igual a antes… você entendeu!

Praia de Boiçucanga, depois da subida infernal

Depois de alguns outros morros menos difíceis, pegamos um retão enorme e plano até Bertioga. Se não me engano, foi nessa reta que nego decidiu cantar — leia-se berrar — o Hino à Bandeira e outras canções. Talvez tenha sido ali, também, naquela moleza de reta depois da serra impossível, que, pela primeira vez, percebi uma pequena chance real de irmos os três pedalando até o Chuí, sem amarelamentos ou óbitos. Uma pequena chance.

Rampinhas como essas foram freqüentes nesse começo de dia

Salve, lindo pendão da esperança. Vamos que vamos. Em Bertioga, entramos com as bicicletas na balsa que fazia a travessia até o Guarujá. Coisa de cinco minutos, não mais, entre automóveis e pedestres, enquanto íamos todos de um lado até o outro da água. Divertido.

Já do lado de lá, almoçamos num pé-sujo que tinha uma ducha gelada na calçada como principal atrativo. Fininho ainda tentou tirar um cochilo no chão, mas meu mantra o impediu. (Sim, mais uma vez chegaríamos ao destino do dia nos últimos minutos de claridade.)

Pedalamos rapidamente através do Guarujá e pegamos a segunda balsa, dessa vez para Santos. Novamente, apenas uma carona de cinco minutos sobre um terreno molhado e meio difícil de ser vencido a pedal: o mar.

Multidão na balsa para Santos: é de graça

Enquanto aguardávamos a partida da balsa, ainda no Guarujá, repensávamos os planos. A saída de Maresias nos roubara muito tempo. O inevitável almoço, idem. Havia um certo cansaço no ar. Quem sabe não poderíamos ficar em Santos mesmo, ou ir adiante apenas um pouco mais e tirar a diferença no dia seguinte? Dadas as circunstâncias, Itanhaém parecia longe demais, inviável, até. Só que, talvez ainda mais inviável, para quem quer chegar ao Chuí e tem prazo para isso, fosse já no quarto dia de viagem ter que alterar planos e adiar distâncias. Depois de alguma discussão, decidimos não mudar os planos.

Pegamos bastante trânsito em Santos, e isso foi ótimo para variar um pouco aquela rotina de estradões vazios, o que acabou nos animando. Protagonizamos, então, o capítulo meninos-fazendo-bagunça da viagem. Sem dó nem pena, fomos costurando tudo como loucos: carros, ônibus, pedestres, polícia, ambulância, sinais, todos comeram poeira. A palhaçada só acabou quando chegamos na famosa ponte pênsil de Santos, que atravessamos de forma mais pacífica.

A ponte de Santos

Dali em diante foi festa, e logo começamos a achar que chegaríamos a Itanhaém até com sobra. Um vento a favor nos empurrava com tanto entusiasmo que nem mesmo meu pneu furado, no alto de um viaduto, nos desanimou. Foi só girar com tranqüilidade e ver o velocímetro marcar 40, 41, 42 Km/h, quase de graça.

Na altura de Mongaguá, percebemos que tínhamos avançado tanto que poderíamos sair da desinteressante Rodovia Padre Manoel da Nóbrega e ir pelo litoral. Entramos, então, em Mongaguá, e paramos em frente à praia para umas águas-de-coco e umas fotos do mar.

Fabricio, Fininho e eu em Mongaguá

Quando íamos retomar o pedal, dois imprevistos bobos quase comprometeram a tranqüilidade daquele fim de dia. Primeiro foi o pneu furado do Fininho, que, por alguma razão que não pude ver pois estava ocupado demais tirando uma soneca na calçada, levou quase uma hora para ser trocado. Depois foi a rua que seguiríamos, beirando a praia, que resolveu acabar para nós: obras na pista. Estava tudo esburacado, sem pavimento, impossível. Tivemos que voltar para a rodovia que não tinha muita graça.

Teve graça o episódio do carinha que resolveu nos perseguir em sua bicicleta modelo Sassá Mutema. Ele vinha com tudo, empolgadíssimo, e encostava na gente. Aí a gente ligava o turbo, só um pouquinho, e o cara desaparecia. Distraíamo-nos um pouco, lá vinha ele. Acabei puxando um papinho com o bom sujeito. Até que ele sumiu de vez.

Sorria, você está em Itanhaém. Praião deserto, tudo muito quieto. Foi fácil conseguirmos uma pousada. Eram uns pequenos chalés, na verdade, tudo muito a contento. Pegamos um deles, que tinha até geladeira e televisão.

Fabricio na praia de Itanhaém

Instalados, enfim, primeiro saímos eu e Fabricio para um mergulho, mas a noite e o vento muito frio logo nos expulsaram da praia. Depois fomos Fininho e eu até o centro, atrás de um lugar de onde pudéssemos descarregar fotos e escrever algumas linhas para nossos parentes e amigos. Andamos vários quarteirões e nada. Faltando meio metro para a LAN house local, meu amigo desistiu e voltou. Eu insisti, e acabei descobrindo o lugar e conseguindo colocar no ar algumas fotos. Na volta, percebendo o quão longe da pousada eu estava, acabei pagando R$7,00 num táxi. Tinha batido o cansaço.

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Veja também: – o mapa e os números do dia; – o álbum de fotos completo.

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This entry was posted on Monday, April 14th, 2008 at 9:35 pm and is filed under Novelas, Rio-Chuí. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can skip to the end and leave a response. Pinging is currently not allowed.