Morretes — Joinville (170,75 Km)
Sexta-feira, 11 de janeiro de 2008

Engraçado escrever o relato mais de meio ano depois do fato. Não que haja regra, contrato, prazo, pai na forca ou qualquer pressão por parte de meus leitores (os três são muito compreensivos); temos todo o tempo do mundo, e nada há que venha imiscuir-se no livre fluxo das reminiscências deste projeto de ciclista-escritor. Engraçada — de peculiar, não de haha — é a percepção de não terem os meses passados alterado a nitidez ou apagado os detalhes das tantas lembranças, que, ainda absolutamente cristalinas, fazem a manhã daquele 11 de janeiro parecer tão recente quanto a manhã mesma de hoje.

Pois lá estávamos nós, depois de seis dias de muito pedal e muita estrada, respirando o primeiro ar de uma manhã paranaense, literalmente de papo pro ar. Sim, senhores, nós podíamos ser vistos tomando um sensacional banho de rio.

O rio em questão era daqueles de águas cristalinas que deslizam por entre pedras de todos os tamanhos e formas, entre as quais constituem-se aquários e piscinas naturais para todo gosto. Seu leito passava pelos fundos da boa pousada, e aquilo que seria apenas uma rápida caminhada de reconhecimento — mais para satisfazer a insistência da dona do lugar que pela esperança de que valesse a pena o atraso — por pouco não mudou nossos planos: valeu a pena até demais. Confesso que minhas prioridades ficaram seriamente abaladas, mas foi Fabricio o primeiro a dizer que dali não saía, dali ninguém o tirava. Os outros concordavam que não seria má idéia.

Pintos (patos?) no lixo

A pousada, de que já tínhamos gostado na véspera, adquiria, agora, status de paraíso. Isso sem falar no café-da-manhã todo bonitinho e farto que nos fôra servido dentro do próprio apartamento-chalé. Mas não podemos — e não podíamos — esquecer de que a bicicleta do Fininho estava sem câmbio traseiro e com a corrente remendada, e de que a bicicletaria mais próxima ficava 10 Km adiante. Despedimo-nos, assim, da satisfeita guardiã do Éden, e partimos rumo ao centro de Morretes.

Se o esquema da corrente cortada e travada num pinhão fixo tinha sido inútil para vencer a subidinha em que nos encontrávamos no sufoco da véspera, agora, no plano, parecia funcionar. Parecia. Logo nos primeiros giros, a corrente arrebentou de vez. Aí não havia santo que desse jeito. Bem, até havia, mas o precioso tempo que perderíamos até que São Fabricio fizesse nova gambiarra — o que, em outra situação, seria talvez o único recurso — poderia ser economizado se simplesmente rebocássemos o Fininho e sua finada bicicleta até a cidade. E foi o que fizemos. Fininho ia no meio, montando seu animal inválido; Fabricio e eu, nas pontas, um de cada lado da bicicleta inútil. Com um braço, cada um de nós segurava seu próprio guidom; com o outro, empurrávamos as costas do marajá.

Avançávamos, assim, de forma lenta, improvisada e esdrúxula, mas não ridícula — embora quase tenhamos ido ao chão algumas vezes, o que teria sido certamente ridículo. Não ajudava muito a presença de quebra-molas. Mas chegamos à cidade e à salvadora loja de bicicletas do Japonês, onde um câmbio Yamada de mountain bike foi o melhor que conseguimos para substituir o falecido 105 (Shimano 105, um bom câmbio para bicicletas de estrada — que, no entanto, às vezes quebra, principalmente na mão de caras meio ogros).

O Japonês em ação e a foto para os livros de História

Estava um sol de rachar quando deixamos Morretes. Apenas uma hora depois, talvez menos, algumas nuvens inesperadas taparam completamente o sol, o que encararíamos como uma benvinda gentileza se as mesmas nuvens, apenas um minuto depois, talvez menos, não se houvessem convertido em furiosa saraivada de gotas sobre nossas ocas cabeças. A chuvarada, dessa vez, foi tão forte que tivemos que parar. E o fizemos debaixo do primeiro abrigo que encontramos, um ponto de ônibus com aquela casinha de cimento. No mesmo abrigo, já se acomodara outro refugiado da tempestade súbita: Mário, sujeito gente-fina que ganhava a vida como cover do Elvis Presley. Estava na mesma situação que a gente, já que a chuva o impedira de seguir adiante em seu veículo de duas rodas. Irmanados por nossa condição de reféns da natureza, jogamos conversa fora até a chuva amainar. Quando a cortina d’água já nos permitia enxergar mais que um palmo à frente, seguimos nossas vidas, Elvis em sua moto, nós nas bicicletas.

Depois do almoço em Matinhos, onde o jovem garçom se tornou uma espécie de fã nosso, a terceira e última balsa da viagem atravessou-nos de Caiobá a Guaratuba, duas das mais famosas praias paranaenses. Na primeira delas, tivemos a desonra de assistir ao (tosquíssimo) desfile de carros alegóricos que faziam propaganda do parque Beto Carrero World. Imagine uma carreata supostamente carnavalesca, à beira da praia, onde remexem-se marylin monroes, palhaços, super-heróis, chaplins, tarzans e king kongs, todos indistintamente blasés. Pois é, vamos mudar de assunto. Na segunda praia, já depois da balsa, tivemos a companhia de um guri em uma bicicleta. Era minhoca-da-terra, fazia supletivo e dizia que seu sonho era cursar Ciências Contábeis. Ciências Contábeis, tudo bem, mas… sonhar com?! Depois nós é que éramos os doidos…

Beto Carrero Uôu!

A terceira e última balsa

O Estado do Paraná deu lugar ao de Santa Catarina no meio de uma estrada verdejante, a poucos quilômetros de Garuva (não confundir com Guaratuba, a praia do futuro contador feliz). Já em solo catarinense, paramos para lanche numa birosca de nome europeizado, o que trouxe a ligeira impressão de que estávamos mesmo nos aproximando do Sul.

A terceira e antepenúltima divisa

Lanchinho em Garuva/SC, the calm before the storm

Como não podia deixar de ser, calculamos o tempo necessário para vencermos os quilômetros finais até Joinville sem incluir o pneu furado do Fininho, que aconteceu logo depois que saímos da birosca. Por sorte era o pneu da frente, do contrário poderíamos ver um replay da cena da praia de Mongaguá. Fizemos a troca, e logo estávamos, novamente, na BR-101.

Fato é que a noite acabou mesmo caindo antes do que gostaríamos, e novo aguaceiro também acabou caindo — certamente antes do que gostaríamos — e deixando tensa a última hora de pedal daquele dia. Sobre viadutos encharcados e cheios de detritos, passávamos a toda velocidade, com medo de não sermos vistos pelos caminhões no meio daquele dilúvio, e martelávamos os pedais sem trégua enquanto fazíamos a contagem regressiva dos últimos dez quilômetros, com o sofrimento de quem conta as passadas finais de uma maratona.

Quando chegamos a Joinville, já era noite de verdade, e estávamos molhados de verdade, e com fome, então tudo o que pudemos fazer foi seguir direto até o hotel suburbano cujo nome foi o primeiro que lemos, no anúncio de um outdoor qualquer.

Fim de mais um pequeno drama

A janta, no quarto do hotel, foi pizza, que eu engoli sem sentir o gosto. Tudo que eu queria era dormir depressa, porque no dia seguinte partiria de madrugada, antes de meus amigos.

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Veja também: – o mapa e os números do dia; – o álbum de fotos completo.

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This entry was posted on Wednesday, August 6th, 2008 at 8:06 pm and is filed under Novelas, Rio-Chuí. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can skip to the end and leave a response. Pinging is currently not allowed.