Rio — Muriqui (107,71 Km)
Sábado, 05 de janeiro de 2008

Então ficou acertado assim: partiríamos do cartão postal mais famoso. A estátua do Cristo, lá em cima, representaria ao mesmo tempo a primeira cidade da viagem e a bênção de Deus para os viajantes.

Fininho veio de ônibus de sua Macaé, que fica a 180 Km do Rio, e encontrou-se com o Fabricio, que mora perto de uma das subidas que levam ao Corcovado. Inicialmente, o pai deste último (do Fabricio, não do Corcovado) os levaria até a linha de largada. Um problema em seu carro, no entanto, o impediu, fazendo com que as duas criaturas, ávidas por ação, decidissem alcançar pedalando o topo da famosa pedra em que pisa o Redentor. Foram 13 quilômetros de subida, para eles. E a viagem, oficialmente, nem tinha começado!

Mui confortavelmente instalado no interior refrigerado de um veículo dotado de motor, e assessorado por duas outras criaturas muito mais secas, cheirosas, descansadas e sobretudo incomparavelmente mais belas que aqueles dois que se matavam morro acima, ia eu, pela última vez em semanas, deslocando-me às custas da potência alheia. Bianca, minha namorada, e Igor, seu filhinho, compunham meu comitê de despedida. O carro subia fácil, nem era com ele. A bicicleta, muito bem presa ao transbike — ou como se chame o invento –, ia dormindo aquele sono inocente de quem não faz idéia do que está por vir.

Ia o automóvel transportando-nos alegremente quando avistamos, no meio da subida, as fétidas criaturas, açoitadas pelo morro e pelo sol. Fabricio trazia no rosto a expressão naturalmente dura de quem está vencendo uma baita subida. Mas, ainda que sua figura estivesse apenas ligeiramente menos feia que a do Capeta, não haveria motivo para pânico: somos amigos há tempos. Já o Fininho, que trazia no rosto não apenas uma expressão dez porcento mais feia que a do Capeta com dor nos rins, mas também uma cabeleira vermelha de dar inveja ao Pica-Pau, esse deixou a pobre Bianca assustada: “vem cá, é com essa figura que você vai viajar?”

Era com aquela figura. Com aquelas figuras. Três figuraças, é verdade, porque tenho que admitir: não pode ser muito certo quem decide fazer um negócio desses. Nem tanto pelos motivos bichos-papões que as pessoas aventam: os “perigos da estrada”, a distância meio longa, a chuva e o sol no lombo, o risco de assalto, os lugares desertos; o estranho é você passar três semanas quase sem fazer outra coisa a não ser pedalar. Pedalar e olhar pra cara de dois cabras peludos metidos em bermudinhas justas, longe de casa e mulher. E de roupa cheirosa e seca, vá lá, e de uma superfície macia para apoiar o traseiro.

Éramos, pois, três doidos caricatos prestes a trocar o descanso das férias de um ano inteiro por uma aventura medieval com jacarés, capivaras, argentinos, toda uma fauna.

O último trecho da subida para o Cristo não pôde ser cumprido pelo carro. Há uma guarita, a partir da qual são permitidos apenas táxis, vans, e — porque tem maluco pra tudo — bicicletas. Minha comitiva, portanto, aguardou comigo a chegada dos outros dois, tomou uma van e foi ao encontro de Jesus (no bom sentido). Finalmente embicicletado, agreguei-me ao grupo, que pedalou ladeira acima.

Foto: Bianca

Eu e Igor diante da proibição aos carros

Um sujeito de mountain-bike passou por mim. Estávamos no quilômetro “-2″ da viagem (nem tínhamos chegado ao zero ainda) e já fiz minha primeira gracinha. O sujeito subia muito bem e emparelhou comigo quando dei uma apertada no ritmo. Sua atitude agressivo-emparelhativa desacompanhada de qualquer cumprimento foi o suficiente para que se transformasse em vento nas costas a vontade de deixá-lo para trás que segundos antes soprara-me apenas como brisa na orelha. Dei tudo de mim.

Cheguei lá em cima antes do malandrão, mas minha atitude tudo-doadora-de-mim desacompanhada de qualquer juízo foi o suficiente para me dar plena consciência de não estar em meu melhor preparo físico: aquela subida já fôra bem mais amistosa.

Quando todos já estavam reunidos, mordemos um lanchezinho qualquer e subimos as escadarias até a estátua grandona. Levamos as bicicletas nos braços, gentileza última com quem nos carregaria por léguas sem fim.

Fotos: Bianca


O trio no Corcovado

Uma das vistas mais bonitas do mundo. Muitas fotos, muitos olhares curiosos dos passantes, todo aquele bafafá de turistas, aquela agitação. Abaixo, os cotovelos de uma bela estrada. Acima, os suvacos de um belo Cristo. Um momento mágico, uma curtição. Mas logo chamou-nos a responsabilidade e precisamos botar o pé na estrada. Era quase meio-dia.

Foto: Bianca

Aos pés do cara

De volta ao estacionamento onde estava meu carro, que seria dali em diante dirigido pela Bianca, amarramos as mochilas, que tinham ficado no carro, aos bagageiros das bicicletas. Foi o primeiro de muitos desses momentos de amarração de mochila. Nós três ainda muito atrapalhados com a tarefa, pedindo ajuda uns aos outros. Mas lembro-me de ter dito ou pensado: “daqui a pouco vamos estar tão acostumados com isso que vai ser questão de segundos, e cada um por si”. Não sei se foi assim tão dali-a-pouco quanto profetizei, mas nos últimos dias as mochilas já eram amarradas e desamarradas num piscar de olhos, que nem box de Fórmula 1. E sem ajuda.

Foi nesse momento que percebi que tinha esquecido em casa minha câmera fotográfica. Maldição! Mas a Bianca, que ficaria com o carro, resolveu o problema, oferecendo-se para buscar a câmera e nos encontrar no meio do caminho. Assim ficou combinado.

Foto: Bianca

Hora de ir

Devidamente abençoados e fotografados (não pela minha câmera esquecida!), juntamos as mãos num gesto meio ridículo, meio mosqueteiro, e partimos. Minha bicicleta, porém, recém-serviçada para troca de cassete e corrente, não estava muito católica e apresentava um rangido nos pinhões maiores. A roda traseira do Fabricio também estava arisca e apresentava um raio quebrado do lado do cassete. Descemos, então, os morros todos para o lado da Barra da Tijuca e fomos até a loja onde trabalha o Cláudio, que divide com o Raymundão (de quem já falei no relato do Granfondo 2007) a fama de melhor mecânico de bicicletas do Rio.

Deixamos nossas potrancas em boas mãos e fomos almoçar, o primeiro almoço da viagem. Estávamos, vejam só, muito perto de casa, ainda. Passo por ali quase todo dia, no caminho para o trabalho…

Depois de tudo resolvido com as bicicletas e as barrigas, seguimos viagem. Seriam menos de 100 Km até Muriqui nessa moleza de primeiro dia, mas já passavam das duas da tarde e estávamos ainda na praia da Barra!

Em frente ao Bosque da Barra, eu e Fininho protagonizamos uma suposta tentativa de suicídio conjunto. Pelo menos segundo o Fabricio, que se assustou com o motorista idiota que acelerou enquanto eu e Fininho cruzávamos a pista. E tínhamos apenas alguns minutos de viagem! Mas não houve nada demais, e nada demais haveria, nesse sentido mórbido, durante toda a viagem. Ou quase nada.

Pedalamos, então, pelo retão da Avenida das Américas até o fim do Recreio dos Bandeirantes e subimos a serrinha da Grota Funda, oficialmente a primeira de nossa jornada. Já próximos de Santa Cruz, fomos interceptados pela Bianca com a câmera. Aproveitamos para tirar mais algumas fotos e renovar as despedidas. Dali pra frente, nada de carro de apoio.

Última despedida, na entrega da câmera

Numa parada rápida, pouco adiante, o sujeito que nos vendeu dez cocos não entendeu de onde vinha tanta sede. E não levou a sério, certamente, quando o Fininho disse que estávamos indo para o Uruguai, cena essa que se repetiria por vezes sem conta. A diferença é que, a partir de um momento, as pessoas começariam a acreditar no destino e a duvidar da origem.

Depois de percorrermos uns quilômetros inúteis na Av. Brasil para pegarmos o retorno politicamente correto que ficava muito mais longe do que devia, concordamos todos que uma bandalhinha de cinqüenta metros teria sido muito melhor. Mas importa que entramos, finalmente, na famosa Rio-Santos, cantada em verso e prosa por não sei quantos poetas, viajantes e viajantes-poetas, e que é considerada uma das mais belas estradas do mundo. Estávamos para conhecer cada um de seus centímetros.

Tudo muito bem apesar do vento contra, íamos com algum revezamento tentando entrosar, adquirir um certo senso de grupo. Com estilos radicalmente diferentes, continuamos tentando até o fim da viagem. Mas tivemos, sim, nossos momentos de pelotão profissional. Na hora da dificuldade, meu amigo, o único estilo é fazer o grupo andar o mais rápido possível, é sobreviver.

Nas imediações de Itacuruçá, fizemos uma parada para lanche e amizade com cachorro. Foi o primeiro de muitos vira-latas que se identificaram com o Fininho e quiseram acompanhá-lo até o Chuí. Tamanha era a empatia mútua que cheguei a temer que acabasse amarrado ao bagageiro do nosso amigo.

No estirão final, depois do lanche e das lágrimas caninas, São Pedro se irritou. Muita água. Muita. Tanta, que foi preciso ligar o pisca-pisca traseiro, ainda à luz do dia.

Chegamos a nosso destino ensopados, mas meu ensopamento não me impediu de comer, ainda debaixo de chuva, duas das famosas “Cocadas de Muriqui”. É um tipo meio diferente de cocada, espécie de papa de côco queimado com leite condensado. Ou talvez a papa fosse obra da chuva, vai saber.

Fininho, seu cão e a barraca de cocadas

O pernoite gratuito foi conseguido pelo Fabricio, no apartamento de seus hospitaleiros tios. Antes de subirmos com as coisas, demos uma ducha nas bicicletas, na garagem do prédio. Lá em cima foi banho, janta e cama, sem mais delongas. Bom demais para um primeiro dia.

…

Veja também: – o mapa e os números do dia; – o álbum de fotos completo.

…

▲ Principal        Imprimir

This entry was posted on Friday, February 22nd, 2008 at 4:22 pm and is filed under Novelas, Rio-Chuí. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can skip to the end and leave a response. Pinging is currently not allowed.