“Muito obrigado. Os outros, que os senhores vão encontrar aí na frente, não estão melhores do que eu.” Tente imaginar esta frase sendo dita por um morador de rua, maltrapilho, acordado de sabe-se lá que sonhos, o corpo envolto em panos rotos sobre um papelão imundo. O Sr. Luís Carlos recusava, assim, o segundo sanduíche que lhe oferecíamos. Metade do primeiro já tinha sido comida. “Eu pelo menos tenho o mérito de ter isso aqui, ó!”, e deu um tapinha em seu veículo, um amontoado-sobre-rodas de papelão, entulhos e outros frutos do garimpo diário no lixo. “A maioria nem tem como comprar um, ou fazer um”, explicou. Depedimo-nos e partimos, grãos de areia espalhados ao vento. Não houve outro comentário possível: “essa foi f…” A lição deixara-nos pequenos e mudos.

(Para que não surja qualquer desconfiança sobre a nobreza d’alma daquele senhor, atesto que os sanduíches estavam uma delícia, fresquíssimos e bem recheados. Portanto, a razão da recusa não foi, leitor engraçadinho, uma suposta intragabilidade do pão que eu preparei! Na verdade, até eu estava torcendo para sobrar algum. Mas não sobraram. Faltaram.)

Começamos pelos mesmos caminhos do Pedal Sem Fome da semana anterior. Encontramos as ruas bem vazias, a princípio, o que nos causou estranheza. Quase todos da semana anterior nos tinham dito que costumavam passar as noites sempre nos mesmos locais. O bom homem do começo do texto foi a única entrega que fizemos num trecho em que tínhamos feito de dez a quinze, no primeiro dia. A segunda e a terceira pessoa a receber nosso pequeno cuidado estavam numa rua transversal à que seguíamos e foram vistas por um Marcos atento. Eram um casal, aparentemente. Pedalamos até lá e, enquanto transferíamos o lanche de mãos, fomos vistos por duas moças, moradoras da rua (e não de rua), que voltavam a suas casas àquela hora e que verbalizaram um elogio em nossa direção. Depois que despedimo-nos do casal, segui até elas para explicar. Boa intuição. Foram só uns minutinhos de conversa, mas é grande a chance de termos conseguido reforço. Pelo menos disseram-nos as moças que estarão lá, naquele mesmo portão, na próxima semana, com lanche e outras doações para reforçar nosso estoque. Veremos!

As jovens com quem conversei no parágrafo anterior deram-nos, também, importante dica, apontando-nos o lugar onde poderíamos encontrar uma boa “clientela”. Dito e feito. Pedalamos até o bairro vizinho e encontramos tantos necessitados que nosso estoque não foi suficiente. Eram muitos, e estavam juntos, e sabíamos que poderia ser um problema, caso não tivéssemos pão para todos. Mas tínhamos que parar ali, ou haveria o risco ainda pior de voltarmos para casa com comida sobrando.

Foi nesse atendimento tamanho família que o Marcos protagonizou uma cena engraçadíssima, que poderia ter sido trágica. Na verdade, protagonizou-a sua garrafa de guaraná natural. Em primeiro lugar, todos os que encontravam-se naquele local ficaram meio desconfiados, via-se nitidamente que estavam com o pé atrás. É que recentemente houvera, como logo o soubemos, alguns esfaqueamentos noturnos nos membros daquele grupo — praticados, evidentemente, por pseudo-neo-nazistas ou qualquer outro tipo de adeptos de “limpezas étnico-sociais”, leia-se assassinos. Mas, logo que decifraram a boa intenção daqueles dois seres com roupas esquisitas, capacetes estranhos e veículos improváveis, trataram-nos com absoluta cordialidade e gratidão. Pois então, a garrafa… estava eu distribuindo sanduíches enquanto o Marcos servia os copos de guaraná. Muitos dos desabrigados estavam ainda dormindo; talvez metade deles já estivesse desperta, com nossa movimentação. De repente… BUUUUUUUUUUM!!!!, uma baita explosão no silêncio da noite! Todos os que ainda dormiam acordaram assustadíssimos — pudera! –, prontos para lutar por suas vidas. Mas tinha sido apenas a queda trapalhona de uma garrafa de guaraná, que, por sorte, estava fechada! Desculpamo-nos de todos os jeitos e, no fim, foi até engraçado: acabamos todos rindo do acontecido, fazendo piada. Porque aqueles ainda encontram uma nesga de bom humor, para uma hora dessas. E ainda sorriram pelo alimento benvindo.

Faltaram três sanduíches. Exatamente para os três que estavam mais afastados, no final da longa marquise. Por sorte, novamente, aqueles ainda dormiam, aparentemente não tinham ouvido a explosão da bomba! E assim não ficariam chateados de não receberem seu quinhão. O que fiz foi nomear o Sr. Renato — um que estava deitado próximo àqueles que não receberam o lanche — “guardião do guaraná”. Então deixei uma garrafa com mais ou menos um litro do líquido, envolta em um pedaço de coberta, aos pés de um dos que dormiam. O guardião daria o recado e nosso abraço fraterno.

Voltamos para casa de mochilas vazias, a alma cheia de alegria e satisfação. E esta foi a noite de mais um dia na vida de todos nós, cada qual com problemas e necessidades muito particulares. Aprendemos que tudo passa. Mas também que tudo volta, assim como a fome. Cada dia requer soluções e cuidados próprios, sua dose de imediata coragem. Mas estamos todos no mesmo barco, e ninguém está tão melhor do que nós.

foto: Adilson Faltz

Homem na rua

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